У тебя ничего не сталось.
Жизнь по памяти — скрежет в душу.
Все, что было, — сегодня старость,
Сонный гул заряженных ружей.
Ничего не случилось. Осень.
Осень летом — такая грубость.
Ты опять у него попросишь
Одного поцелуя в губы.
И ничто теперь так не гложет
И не душит канатом шею,
Как растраченный трепет кожи
На холодной его постели.